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Ils vont, pareils à des démons,
Passant le gué, sautant le fleuve,
Ils vont, qu’il grêle, ils vont, qu’il pleuve,
Par les ravins et par les monts.
Le sang zèbre sa peau de bistre,
La vase lui monte aux mollets ;
Voilà que le pont du palais
Tremble sous leur galop sinistre.
Nul chant de luth répercuté
Dans la tourelle et sous les porches ;
De rouges languettes de torches
Oscillent dans l’obscurité.
Une procession arrive
Escortant un cercueil tout blanc,
Et Véli demande, tremblant
Comme le roseau sur la rive :
