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— Mon mari fait la guerre.
Voilà sept ans à pâques.
J’attends encore un an
Et puis j’entre au couvent.
— Votre mari, la belle,
Est mort l’hiver dernier,
Et j’ai payé les chantres,
Les chantres et le prêtre.
— Si vous avez payé
Les chantres et le prêtre,
Je vous rendrai l’argent,
L’argent et l’intérêt.
— Rendez-moi donc, la belle,
Rendez-moi le baiser
Que j’ai mis sur ses lèvres
Avant de l’enterrer !
