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CHŒUR
Hors des cercles que de ton regard tu surplombes,
démon concept, tu t’ériges et tu suspends
les males heures à ta robe, dont les pans
errent au prime ciel comme un vol de colombes.
Toi, pour qui sur l’autel fument en hécatombes
les lourds désirs plus cornus que des égipans,
électuaire sûr aux bouches des serpents,
et rite apotropée à la fureur des trombes ;
