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LA PLAINTE D’HYAGNIS
substance de Cybèle, ô branches, ô feuillages,
aériens berceaux des rossignols sauvages,
l’ombre est déjà menue à vos faîtes rompus,
languissants vous pendez et votre vert n’est plus.
Et moi je te ressemble, automnale nature,
mélancolique bois où viendra la froidure.
