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III Pendant que Thomme court à sa tâche servile, Automne, souffle aqueux, Disperse les brins morts des arbres de ma ville Et mon âme avec eux !
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III Pendant que Thomme court à sa tâche servile, Automne, souffle aqueux, Disperse les brins morts des arbres de ma ville Et mon âme avec eux !
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