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III
Pendant que l’homme court à sa tâche servile,
Automne, souffle aqueux,
Disperse les brins morts des arbres de ma ville
Et mon âme avec eux.
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Pendant que l’homme court à sa tâche servile,
Automne, souffle aqueux,
Disperse les brins morts des arbres de ma ville
Et mon âme avec eux.