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Mais quel philtre jamais, Paris, de quelle sorte,
Me vaudra ta rancœur ?
Ô novembre, tu sais que c’est ta feuille morte
Qui parfume mon cœur.
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Mais quel philtre jamais, Paris, de quelle sorte,
Me vaudra ta rancœur ?
Ô novembre, tu sais que c’est ta feuille morte
Qui parfume mon cœur.