chanta Théocrite. La fête, grave au début, s’égaya ensuite par l’entrain naturel et le secours des vins. Mais tout à coup, le chef, âgé de trente ans, frappa dans ses mains et dit avec autorité, en grec d’abord, puis en français : « Pensons à nos morts ! »
Pensons à nos morts, reprend Déroulède, à ceux de la frontière marocaine. C’est parce qu’il y aura toujours des Français pour aller se faire tuer sous les drapeaux que je crois à l’immortalité de la Patrie, comme je crois en Dieu, quand même !
Je laisse l’École à trois heures, après le cours de M. Flach, pour me diriger vers la statue de Diderot, au coin du boulevard Saint-Germain et de la rue de Rennes, où m’attend Arthur Laurendeau. Nous sautons dans l’autobus Montmartre-Saint-Germain-des-Prés, pour en descendre au Palais-Royal, longer la rue Saint-Honoré, monter la petite rue des Bons-Enfants, pénétrer dans la vieille cour intérieure du numéro vingt-huit.
Le lieu me paraît mal choisi pour recevoir
