simple. Une table de travail, quelques meubles anciens. Sous les pieds du maître, une peau de panthère, au plafond, une lampe de sanctuaire. Et c’est entre ce lampion et ce fauve que Lamy a écrit la Femme de demain.
Je devais retrouver Étienne Lamy plus tard, en 1913. Il avait bien voulu présider la deuxième des conférences que je donnai sur le Canada français, dans le grand amphithéâtre de l’École des Sciences politiques de Paris. Au cours de l’allocution qu’il prononçait, l’amnésie le frappa. Ce furent de longues minutes de silence durant lesquelles l’orateur, la tête légèrement inclinée, attendit.
Je ne l’ai pas revu. Comment ne garderais-je pas de lui, de sa bonté, de l’affection qu’il voulait bien me témoigner, le plus vif, le plus durable souvenir ?
J’arrive rue Saint-Philippe-du-Roule vers onze heures de la matinée. On m’introduit
