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XCII

Une Nymphe, une Sainte, une Muse, une Fée,
Sous un jour tamisé comme par des vitraux,
En un site où des fleurs poussent sur des coraux,
Près d’une Lyre exhale une plainte étouffée.

Parée avec recherche, artistement coiffée
Et telle qu’à jamais la peindront les Moreaux,
Sa chair a la pâleur mate des blancs sureaux :
Elle porte en ses mains le chef tranché d’Orphée.