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XCI

L’Une pleure, et ne veut pas être consolée,
C’est la Nature, c’est Racliel : ses bois défunts,
De l’exil des oiseaux, de l’envol des parfums
Ont pris le deuil… et de brouillards elle est voilée.

L’autre entoure du geste un vaste mausolée :
C’est Niobé : l’Histoire aux crépuscules bruns ;
Leurs sanglots empourprés se font d’affreux emprunts,
Et leur double douleur en ce lieu s’est mêlée.