Du délicat bol-sein dont s’allaitaient les hôtes,
Le lait immaculé se verse à des bourreaux
Qui te tendent le fiel des malheurs et des fautes.
Et, pour l’adieu suprême, on hisse à tes barreaux
Des jeux de Trianon l’agonisante balle,
La tête encor poudrée, et rouge, de Lamballe !
