Cette page n’a pas encore été corrigée
XXVIII
L'enfant au sucre d'orge vert
Le suce avec un air de sainte :
Son rouge sourire est ouvert,
Sur ce luisant bâton d'absinthe.
Qu'on renonce à le lui ravir,
Même si le poison y rôde :
Elle croque son émeraude,
Comme elle ferait d'un saphir.
Et, sous le soleil qui ruisselle,
Le bonbon met une étincelle
Aux lèvres du bébé joli
Qu'aurait aimé Monticelli.
