L’une est trop dure, l’autre a cuiçon,
Dont nous somrties en grant friçon,
Que sovent nous font rechingnier,
Bouche clorre, les iex cluingnier.
Qui plus en boit, bien le puis dire
Que le ventre li enfle et tire.
Tels sont en la terre de France
Qu’il ne font fors qu’emplir la pance
A celui qui plus en engorge ;
Plus aspres sont que nul pain d’orge.
Ne sai quels sont à la Rocele.
Menesterels, qui de vièle
Soloient les genz[1] solacier,
Ne se sevent[2] où porchacier.
Que la bone gent est troublée
Por ce que l’en lor a emblée
La très bone houce Gilet,
Qui les marchiez fere fesoit
Et les bones gens assambler ;
Cil n’avoit pooir de trambler
Qui l’avoit en son dos vestue ;
Or s’est en tel leu embatue
Que il covient trop grant avoir
Qui la veut en pou d’eure avoir ;
Les povres genz s’en souferront
Qu’en cest an ne l’afubleront
Que trop avons mauvese anée.
Virge, qui sanz pechié fus née,
Qui le cors Jhesucrist portas
Et Théophile confortas
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des vins d’ouan
