Je suis ramené malgré moi à cette mort, dont les épisodes sont sans exemple dans nos rangs littéraires. Tout à coup Murger sentit, au milieu de la nuit, comme un coup de fouet dans la jambe gauche ; il crut à un rhumatisme, à une attaque de goutte ; le docteur Piogey, appelé, constata une artérite, qui devait rapidement déterminer la mortification du membre. Les consultations se précipitèrent, à l’insu du patient, dont l’ inquiétude n’était que vague encore. Mais déjà l’effroi s’était répandu dans Paris, et les amis de l’écrivain accouraient à son domicile. Le mal empirait chaque jour ; l’heure arriva où l’importance et la multiplicité des soins nécessitèrent le transport dans une maison de santé. C’était un samedi matin. — En rentrant, navré, je pris et feuilletai le volume des Scènes de la Bohème ; je tombai sur le chapitre de la mort de Mimi. Hélas ! ce n’était plus de la mort de Mimi qu’il s’agissait alors, mais bien de celle de Rodolphe ! Je relus ce passage si touchant et si vrai, en substituant malgré moi le nom de l’amant à l’amante, le nom du poëte à celui de l’ouvrière. Et l’impression n’en était pas moins déchirante. Jugez plutôt :
« — Mon amie, le médecin a raison ; — vous ne pourriez pas me soigner ici. À l’hospice on me
