Débouche par le plus joli bois du canton,
Est celui du seigneur de Couci, le beau sire…
Le père. — Ça coule, ça coule bien. Tu as de la facilité. Mais parle-moi d’abord de tes études.
Joséphin. — Inutile. Je n’ai pas de diplôme. Injustice criante ! Je n’ai pas été reçu. Il est vrai que je ne me suis pas présenté. »
À ces paroles, la désolation du père commence. Joséphin ne fait qu’en rire. Il caresse sa grande barbe, il demande du feu pour allumer son cigare, il secoue ses manchettes & pirouette avec des façons débraillées.
« Palsambleu ! ma jolie cousine, il est fâcheux que vous ne soyez pas une femme du bel air avec le mantelet, les mules & les mouches, & mon père un vieux roué avec la bourse & l’épée ; je me serais cru, au milieu de ces meubles du temps, en partie fine, dans une petite maison du faubourg Saint-Jacques.
Le père. — Mon fils, tu m’assassines ! Et tes inscriptions payées chaque mois, & tes livres, & ta pension de douze cents francs, le revenu d’une famille !
Joséphin. — Et mes poésies ! mon roman ! Croyez-vous qu’il n’en coûte rien pour vendre ses livres au libraire ?
Le père. — Et l’argent de votre parrain ?
Joséphin. — Je m’en suis fait une redingote.
Le père. — Et mes étrennes ?
