apparence vulgaires, comme César Birotteau, l’histoire d’un parfumeur ; comme André, où un père est sur le point de donner des coups de pied dans le ventre à une fleuriste ; comme encore le Lion amoureux, baliverne pleine de larmes. Quelques-uns de ces succès ont été lents et souterrains, mais l’effet n’en demeure pas moins très-grand.
D’autres succès, plus retentissants mais plus passagers, ont pu être obtenus à côté. Cela ne prouve rien. Seulement c’est affaire de curiosité ou d’actualité pour ces énormes machines en tant de volumes, montées sur l’affût de quelque question à l’ordre du jour. Là dedans, rien n’a jamais inquiété la littérature vraie.
La troisième révolution est celle par où nous passons aujourd’hui. Elle n’a pas encore donné sa formule littéraire. Attendons[1]. Les résultats qu’elle prépare seront importants et mieux décisifs. Certainement il est impossible d’exclure les genres en littérature et de ne pas admettre les tempéraments ; insensé est l’absolutisme en pareille matière. Tel romancier a raison de se vouer à des récits d’Espa-
- ↑ Encore une fois, qu’on me permette de rappeler la date ancienne de cette publication.
