Eux aussi, les vers de M. Francisque Sarcey sont rares, rarissimes.
J’ai eu toutes les peines du monde à en dénicher une centaine ; encore ont-ils quinze ans de bouteille.
Ils sont intitulés : À Voltaire, après avoir lu les satires de Veuillot.
Sans avoir rien de remarquable, quelques-uns ne sont pas mal alignés, ceux-ci, par exemple :
Des vers ! le malheureux ! à son âge ! oh ! la folle
Et triste ambition, à cinquante ans sonnés,
D’enfourcher un Pégase à se casser le nez.
En prose, il écrivait d’un style fort passable.
Peu d’haleine, il est vrai, rien de fin, rien d’aimable,
De délicat, qui plût aux raffinés de goût ;
Mais du trait, de la verve, et de l’esprit partout,
Un esprit violent comme un taureau qu’excite
La troupe des chulos acharnés à sa suite,
Qui voit rouge, fait tête, et de coups furieux
Frappe les vains drapeaux qu’on agite à ses yeux.
