Demanda le soldat. — « Mets ta main sur mon cœur,
Lui répondit Davel, qui paraissait rêveur ;
» Je sens par intervalle y battre quelque chose ;
» Nous combattrons, je crois, pour une bonne cause. »
Pourtant du clocher noir le sommet blanchissait ;
Par delà les peupliers que la brise froissait,
La lune se penchait sur les lointains rivages,
Argentant tour-à-tour les caps et les villages,
Des lambeaux de vieux murs, quelques sillons des eaux,
Ou les sapins épars sur les riants coteaux.
Et l’immense soupir des airs purs et tranquilles
Se mariait au bruit des hameaux et des villes :
Alors l’œil de Davel peut-être aurait cru voir
Quelque ange du Léman couvert d’un crêpe noir,
Et, sur le roc mouillé par la vague plaintive,
Au milieu des roseaux qui tremblent sur la rive
S’asseyant pour pleurer. Mais Davel est parti ;
Son camarade est seul, vers son foyer blotti,
Comme le paysan l’est parfois au village,
D’un œil tranquille et lent observant le nuage
Qui monte de sa pipe et roule en se berçant.
