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XV
ÉLÉGIE.
Sur le flot tiède et noir à l’écume de neige,
Qui roule et se confond avec l’ombre des cieux,
Près du lierre des murs que le roulis assiége,
Un poète rêvait ; des pleurs mouillaient ses yeux.
Dernier regard plaintif de la lune voilée,
Un reflet velouté, doux comme un souvenir,
Se joue avec caprice au creux de la vallée,
Sur les rides d’un lac qui commence à brunir.
« Lève-toi du cercueil, ô pâle jeune fille !
Avec moi sur la rive, ah ! laisse errer tes pas.
Près des grands peupliers, vois-tu briller la quille
De ma nef ? disait-il. Quoi ! tu ne reviens pas ?
