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Les lacs, frais miroirs du nuage,
Et nos fronts, miroirs de la mort,
Verront s’enfuir leur sombre image
À son souffle amoureux et fort.
1835.
Les lacs, frais miroirs du nuage,
Et nos fronts, miroirs de la mort,
Verront s’enfuir leur sombre image
À son souffle amoureux et fort.