à la partie presque capitale de cette très véridique histoire, certain que le lecteur nous saura gré de passer sous silence tout ce qui peut être empreint de quelque banalité…
Hélène s’éprit donc d’un jeune poète chevelu, un soir que les hazards de ses courses vagabondes l’avaient menée „Au Matou Noir,” que tous les Parisiens connaissent…
Marius avait vingt-cinq ans ; c’est dire assez, qu’il devait posséder ces belles et juvéniles ardeurs de la jeunesse… Il était pâle, de cette pâleur particulière aux gens qui ne passent pas très précisément leurs nuits dans les bras de Morphée, et ses grands yeux noirs, estompés par les fatigues d’un travail incessant, avaient des reflets étranges, avec quelque chose, dans les profondeurs de leurs mobiles prunelles, de doux et de mélancolique.
Marius était un incompris, et les refus, jadis peu polis, des éditeurs auxquels il n’avait
