— Y en a-t-il encore beaucoup ?
— Nous sommes sous le dernier.
Que se passait-il dans l’esprit de Célestin ? Il n’aurait pas pu l’expliquer. Ce baiser, saisi entre l’oncle et la nièce, lui soufflait dans le sang des ardeurs incompréhensibles ; et cette enfant, assise sur ses genoux, excitait ses appétits sensuels : il bandait, il bandait, se demandant s’il n’allait pas se précipiter sur elle et assouvir la fougue furieuse qui s’emparait de son être.
Il en était le maître ! Nul n’interviendrait. Il n’existait pas encore entre les compartiments les hublots protecteurs qui imposent la sagesse aux amateurs de luxure sur les rails.
Un de ses bras avait glissé à la taille d’Agathe, elle lui sourit, et soudain, lui pinçant le menton, en gamine, elle s’écria :
— Vous avez des yeux qui regardent comme ceux de mon oncle.
Cette exclamation le rappela au sang-froid, il la tint moins serrée et répondit :
— Je n’ai pas cependant les mêmes yeux que votre oncle.
