Est-ce jeu, dites-nous, ou bien si c’est folie,
Qui traite de défunt une personne en vie ?
Hélas ! vous êtes mort, et je viens de vous voir.
Quoi ! j’aurais trépassé sans m’en apercevoir ?
Sitôt que Mascarille en a dit la nouvelle,
J’en ai senti dans l’âme une douleur mortelle.
Mais, enfin, dormez-vous ? êtes-vous éveillé ?
Me connaissez-vous pas ?
Vous êtes habillé
D’un corps aérien qui contrefait le vôtre,
Mais qui, dans un moment, peut devenir tout autre.
Je crains fort de vous voir comme un géant grandir,
Et tout votre visage affreusement laidir.
Pour Dieu, ne prenez point de vilaine figure ;
J’ai prou de ma frayeur en cette conjoncture.
En une autre saison, cette naïveté
Dont vous accompagnez votre crédulité,
Anselme, me serait un charmant badinage,
Et j’en prolongerais le plaisir davantage ;
Mais, avec cette mort, un trésor supposé,
Dont parmi les chemins on m’a désabusé,
