Où je serais fâché de vous disputer rien.
J’aime fort la beauté qui n’est point profanée,
Et je ne veux point brûler pour une abandonnée.
Tout beau, tout beau, Léandre !
Ah ! que vous êtes bon !
Allez, vous dis-je encor, servez-la sans soupçon ;
Vous pourrez vous nommer homme à bonnes fortunes.
Il est vrai, sa beauté n’est pas des plus communes ;
Mais, en revanche aussi, le reste est fort commun.
Léandre, arrêtons là ce discours importun.
Contre moi tant d’efforts qu’il vous plaira pour elle ;
Mais, surtout, retenez cette atteinte mortelle.
Sachez que je m’impute à trop de lâcheté
D’entendre mal parler de ma divinité ;
Et que j’aurai toujours bien moins de répugnance
À souffrir votre amour, qu’un discours qui l’offense.
Ce que j’avance ici me vient de bonne part.
Quiconque vous l’a dit est un lâche, un pendard.
On ne peut imposer de tache à cette fille,
Je connais bien son cœur.
Mais, enfin, Mascarille
D’un semblable procès est juge compétent :
C’est lui qui la condamne.
Oui !
Lui-même.
Il prétend
D’une fille d’honneur insolemment médire,
Et que peut-être encor je n’en ferai que rire !
Gage qu’il se dédit.
Et moi gage que non.
