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gne, de Balzac, de cent autres, on se voile la face, monsieur, pour cacher sa honte.
Chapeau bas ! et laissez passer le biographe honnête !
Ne parlez ni de couteau, ni de sang, ni de misérable qui vous égorge. C’est vous qui jouez tous les lundis du couteau ; c’est vous qui attendez les auteurs au coin de la forêt de Bondy de votre feuilleton. Vous lardez, vous déchiquetez, vous mettez en pièces leur renommée, leur talent, leur mérite. Depuis trente ans vous étendez sur votre
