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— Que diable, pourtant, ce portefeuille est plein ! vous en aviez la clef, voyons un peu.
Il fallut obéir. Le manuscrit fut découvert.
— Je ne me trompe pas… c’est un roman que vous écrivez là, jeune homme ?
— Pardon, murmura Paul ; prenez garde, je vous prie… Vous allez déchirer les feuillets.
— Le beau malheur ! cria le banquier qui passait de la surprise à la colère et tournait avec violence les pages du manuscrit. Vous ne rougissez pas de perdre à de telles sottises le temps que vous devez consacrer ici aux affaires sérieuses ? L’Enfant de ma femme. On ose
