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chie dont il minait depuis quinze ans la base et qui s’écroulait avec fracas ; cette lutte sanglante qu’il avait, pour ainsi dire, provoquée ; ce canon vengeur à la lumière duquel il avait, en se jouant, porté la mèche, tout lui causa une sorte d’effroi.
L’oiseau se tait pendant l’orage. Béranger ne chanta ni la bataille ni la victoire.
Il laissa ce soin à Casimir Delavigne, dont les strophes burlesques donneront à nos derniers neveux une idée fort médiocre de l’enthousiasme des trois jours. La Parisienne et Marlborough s’en va-t-en guerre marchent aujourd’hui sur la même ligne.
Mais, si Béranger ne se montrait pas, le peuple songeait à lui. Son buste, couronné sur tous les théâtres de la capitale, fut sa-
