— Mais non, monsieur, c’est mon garçon, répondit la femme avec un orgueil maternel, que justifiaient les joues bien rouges et bien luisantes du petit.
— Je croyais que vous l’aviez appelé tout à l’heure : le Parisien ?
— Bien sûr que je l’ai appelé le Parisien, puisqu’il est né à Paris.
— Alors, vous êtes donc de Paris ?
— Non, monsieur, ah non ! Je suis d’ici, moi. Vous ne saviez pas ?
La physionomie de la Renaude prit une expression de gravité et de tristesse profonde. Elle s’assit sur une chaise, lourdement. Un eût dit qu’une fatigue, tout d’un coup, lui avait cassé les membres. Elle soupira.
— Tenez, monsieur, au risque de tout, il faut que je sois honnête avec vous et que je vous dise ce qui en est… J’ai eu des malheurs… de grands malheurs… Je ne suis pas mariée. Oui je suis demoiselle, et pourtant cet enfant, cet enfant, c’est à moi. Oh !
