— Ma femme, vois-tu, je pense à la Renaude.
— À la Renaude ? s’écria la fermière. C’est pourtant vrai, et moi qui n’y pensais pas.
Et, se tournant vers moi, elle ajouta en s’échauffant :
— C’est tout à fait vot’ affaire ! Ah ! monsieur, une bonne fille, courageuse, dure à l’ouvrage, et honnête comme pas une dans la contrée… C’est franc, c’est solide.
— Eh bien ! vous m’enverrez la Renaude.
— Oui, monsieur, je vous l’enverrai.
Puis, comme prise subitement d’un scrupule :
— Mais faut que je vous dise, continua-t-elle d’un ton plus bas. Dans la ville, il y en a quelques-uns qui ne veulent pas de la Renaude, parce qu’elle a eu des malheux.
— Quels malheurs ? demandai-je.
— Oh ! de grands malheux… enfin des malheurs, conclut la fermière, d’un ton net, comme si ce mot « malheux » ne pouvait avoir qu’une signification connue et fatale.
