— Vas-y, toi…
— Non, toi…
— Il ne me comprend pas quand je lui parle.
— Il ne m’écoute jamais.
— Il faut pourtant demander qu’on ne nous serve plus des crapauds dans notre soupe.
— Il faut pourtant obtenir qu’on nous mène un peu dans la campagne.
— Vas-y, toi… Et parle-lui carrément, comme à un homme.
— Non, toi…
— J’y vais…
Quelques fous se détachent des groupes, s’avancent vers Triceps, exposent des réclamations judicieuses ou obscures sur la nourriture, la conduite des gardiens, l’injustice du sort. Les visages s’allument, les cous se tendent. Dans toutes ces pauvres prunelles effarées d’enfant, passent des lueurs d’espoir vague, tandis que le vieillard, indifférent à l’événement, continue de sauter à cloche-pied, sur ses jambes débiles, et qu’un jeune homme, les yeux pleins d’extase, bondit, les bras en avant, ouvrant et refermant de longues mains osseuses qui, sans cesse, étreignent le vide. Triceps, à toutes les réclamations, répond : « C’est entendu… c’est entendu ».
Il me dit :
— Ce sont de très bons diables… un peu toqués… N’aie pas peur.
Je réponds :
