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soixante-quatre écrivains enragés, il n’ait point gagné leur mal de l’insulte rabique.
Chut… tout est bien, rien ne s’étonne,
Fleuris, ô Terre d’occasion,
Vers les mirages des Sions
Et noue, sous l’Art qui nous bâtonne,
Sisyphes par persuasion,
Flûtant du Christ les vaines fables,
Au cabestan de l’incurable
Pourquoi. — Pourquoi ?
