Et, soulevant les compartiments vides, retournant les cases vides, épouvantée, horrifiée, elle s’affaissa sur le parquet… À peine si elle avait la force de balbutier d’une voix d’enfant :
— Ils ont tout pris !… ils ont tout pris… tout… tout… tout !… jusqu’à l’huilier Louis XVI.
Tandis que Madame regardait les caisses, comme on regarde son enfant mort, Monsieur, se grattant la nuque, et roulant des yeux hagards, pleurait d’une voix obstinée, d’une voix lointaine de dément :
— Nom d’un chien !… Ah ! nom d’un chien !… Nom d’un chien de nom d’un chien !
Et Joseph clamait, avec d’atroces grimaces, lui aussi :
— L’huilier de Louis XVI !… l’huilier de Louis XVI !… Ah ! les bandits !…
Puis, il y eut une minute de tragique silence, une longue minute de prostration ; ce silence de mort, cette prostration des êtres et des choses qui succèdent aux fracas des grands écroulements, au tonnerre des grands cataclysmes… Et la lanterne, balancée dans les mains de Joseph, promenait sur tout cela, sur les visages morts et sur les caisses éventrées, une lueur rouge, tremblante, sinistre…
J’étais descendue, en même temps que les maîtres, à l’appel de Joseph. Devant ce désastre, et malgré le comique prodigieux de ces visages, mon premier sentiment avait été de la compassion.
