— Qu’est-ce que c’est au juste que votre vieux ? demandai-je… Ma foi… un de plus… un de moins… ça n’est pas une affaire, après tout…
Mais Mme Paulhat-Durand ne se dérida pas. Elle déclara d’une voix ferme :
— Inutile, Mademoiselle… Vous n’êtes pas la femme sérieuse, la personne de confiance qu’il faut à ce monsieur. Je vous croyais plus convenable… Avec vous, on ne peut pas avoir de sécurité…
J’insistai longtemps… Elle fut inflexible. Et je rentrai dans l’antichambre, l’âme toute vague… Oh, cette antichambre si triste, si obscure, toujours la même !… Ces filles étalées, écrasées sur les banquettes… ce marché de viande humaine, promise aux voracités bourgeoises… ce flux de saletés et ce reflux de misères qui vous ramènent là, épaves dolentes, débris de naufrages, éternellement ballottés…
— Quel drôle de type, je fais !… pensai-je. Je désire des choses… des choses… des choses… quand je les crois irréalisables, et, sitôt qu’elles doivent se réaliser, qu’elles m’arrivent avec des formes précises… je n’en veux plus…
Dans ce refus, il y avait cela, certes, mais il y avait aussi un désir gamin d’humilier un peu Mme Paulhat-Durand… et une sorte de vengeance de la prendre, elle si méprisante et si hautaine, en flagrant délit de proxénétisme…
Je regrettai ce vieux qui, maintenant, avait,
