Seulement, il m’apporte le Fin de Siècle… le Rigolo… les Petites Femmes de Paris…
Cela le mit en délire de joie, et pouffant davantage :
— Papa… s’écria-t-il… non… il est épatant, papa !…
Et, lancé, désormais, il débita sur un ton comique :
— C’est comme maman… Hier, elle m’a encore fait une scène… Je la déshonore, elle et papa… Ainsi, tu crois ?… Et la religion, et la société… et tout !… C’est tordant… Alors je lui ai déclaré : « Ma petite mère chérie, c’est entendu… je me rangerai… le jour où tu auras renoncé à avoir des amants… » Tapé, hein ?… Ça l’a fait taire… Ah ! non, tu sais… ils m’assomment, mes auteurs… J’en ai soupé de leurs histoires… À propos… tu connais bien Fumeau ?
— Non, monsieur Xavier.
— Mais si… mais si… Anthime Fumeau ?
— Je vous assure.
— Un gros… tout jeune… très rouge de figure… ultra-chic… les plus beaux attelages de Paris ?… Fumeau… voyons trois millions de rente… Tartelette Cabri ?… Mais si, tu le connais…
— Puisque je ne le connais pas.
— Tu m’épates !… Tout le monde le connaît, voyons… Le biscuit Fumeau, ah ?… Celui qui a eu son conseil judiciaire, il y a deux mois ? Y es-tu ?
