dans ce moment surtout ? Je répondis fermement, avec défi :
— Elle est rose, elle est rose, elle est rose !
Claire s’affaissa sur un tronc d’arbre couché qui barrait la sente obliquement et, la tête dans ses mains, la gorge secouée de sanglots :
— Mon Dieu ! mon Dieu ! gémit-elle… Il ne m’aime plus ! Quel malheur, il ne m’aime plus !
Je me précipitai aux pieds de ma femme.
— Mon cher trésor ! implorai-je. J’ai eu tort. Elle n’est pas rose… Non, en vérité, elle n’est pas rose… Elle est… elle est… comme tu voudras… J’ai eu tort, pardonne-moi !
— Non, non ! larmoyait Claire, tu crois qu’elle est rose, méchant !
— Mais puisque je te le jure !
— Non ! non ! tu le crois… C’est pour me faire plaisir que tu dis cela… mais tu le crois !
Malgré moi, je ne pus réprimer un mouvement léger de révolte.
— Et quand même je le croirais, quel rapport y a-t-il entre une lune, rose ou non, et mon amour ?
Cette fois, Claire fut sincèrement indignée. Elle s’écria :
— Quel rapport ?… Il le demande !… Ah ! c’est infâme !
