— Il n’est pas venu une dame me demander ?
— Personne, Monsieur Chrétien.
— Vous me ferez monter une absinthe avec de la glace.
— Bien, Monsieur Chrétien.
Le jeune homme avait de belles moustaches blondes et frisées, un col très ouvert sur la poitrine, un chapeau de soie à bords plats. Il disparut, se dandinant, par un couloir sombre, au fond de l’antichambre.
— Monsieur Georges Marrieul ? recommença Jules Rigard, timidement.
Mais, au même instant, la sonnerie électrique retentit, s’acharna, agaçant les oreilles de ses drins drins précipités.
— Hé ! vous, là-bas, les sacrés gamins, on sonne aux Échos, cria le garçon chauve… Vous n’entendez donc point, nom de Dieu !
L’autre garçon, ayant terminé le classement de ses lettres, s’assit et, avec un grand bruit de papier froissé, se mit à lire le Temps, que la marchande de journaux venait d’apporter.
— Monsieur Georges Marrieul ? répéta, pour la troisième fois, Jules Rigard.
Le garçon chauve se décida enfin à lever la tête, dans la direction du solliciteur.
— Qu’est-ce que vous demandez ? fit-il brutalement.
