— Ce n’est guère convenable tout de même… Vraiment, si j’avais su que vous viendriez !…
Elle se défendit encore, mais ma mère l’entraîna dans la cuisine, tandis que je me dirigeais vers la chambre où était Georges.
Un lit d’acajou s’avançait au milieu de la chambre, drapé de rideaux blancs. Les feuilles déchirées d’un paravent séparaient ce lit conjugal d’une couchette en fer, dont la tête reposait contre l’angle du mur, la couchette de Georges. Une commode de noyer à dessus de marbre gris, un fauteuil Voltaire en reps grenat, une toilette Empire en forme de trépied, et, sur la cheminée, sous un globe, une pendule de zinc doré, représentant Marie Stuart, composaient le reste de l’ameublement. Çà et là, des crucifix, un bénitier, des lithographies pieuses, jaunissant dans des cadres de bois. Près de la fenêtre sans rideaux, en face d’une pile de torchons et d’une corbeille d’osier pleine de pelotes de fil, d’étuis à aiguilles, de chiffons, Georges cousait, extrêmement voûté, le visage assombri par une ombre bleuâtre et plate que contournait un trait de lumière vive. Le petit infirme tendit vers moi, puis vers la porte, un regard craintif, et me voyant seul, il me sourit.
— Mère n’est pas là ? me demanda-t-il à voix très basse.
— Non !
Il laissa son ouvrage, et se levant péniblement, il vint à ma rencontre. Ses jambes trop faibles pour son
