Histoire d’une Minute
Elle entra craintive, rougissante ; et, rabaissant, sur les lèvres, sa voilette, d’un geste menu, elle demanda :
— M. Derbois, s’il vous plaît ?
Des deux garçons de bureau dont l’un taillait un crayon et l’autre ficelait un paquet, le premier leva la tête, dévisagea brutalement la visiteuse, avança un « bloc », présenta un porte-plumes.
— Votre nom ? fit-il.
Elle posa sur le bureau son petit manchon d’astrakan terni et, se penchant, elle écrivit.
Le garçon détacha la feuille du bloc, la secoua en l’air pour en faire sécher l’encre fraîche.
— Je vais voir si M. Derbois y est, dit-il, en lisant le nom qu’avait inscrit la femme.
Puis, il traversa l’antichambre d’un pas noble, et, au fond, derrière les vantaux d’une double porte capitonnée de moleskine verte qui retombèrent sur lui, avec un bruit étouffé, il disparut.
