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Chez l’illustre écrivain
I
Une chambre à coucher, très riche et de très mauvais goût. Mobilier mi-anglais, mi-Louis XVI.
L’Illustre écrivain est couché. Il parcourt avidement les journaux du matin.
L’illustre Écrivain, en froissant un journal. — Et cette canaille de Mareuil qui dînait chez moi avant-hier, et qui n’a pas trouvé le moyen de glisser mon nom dans sa chronique… Elle est forte, celle-là !… Non, mais ils s’imaginent que je les invite pour mon plaisir !… Elle est forte, celle-là !
Entre le valet de chambre.
Le Valet de chambre. — Monsieur, c’est encore un reporter.
L’illustre Écrivain. — Ah ! ah !
