Le Reporter. — Oh ! mon cher maître ! (Il s’attarde aux invitations éparses…) Ce n’est pas indiscret ?
L’illustre Écrivain. — Non ! puisque c’est comme ami !
Le Reporter, il note toutes les invitations. — Et quels succès vous devez avoir dans le monde !… C’est merveilleux !
L’illustre Écrivain. — Et si vous saviez comme le monde m’ennuie !… J’y vais… par mépris !
Le Reporter, il examine une botte recouverte de broderies. — Et ça ?… C’est merveilleux !
L’illustre Écrivain, négligemment. — Oui, c’est ma boîte à mouchoirs !… Elle a été brodée, pour moi, par des femmes du monde.
Le Reporter, vivement. — Peut-on savoir les noms ?
L’illustre Écrivain. — Oh ! ça, non ! D’ailleurs, tout le monde les connaît à Paris… On raconte là-dessus des histoires… Vous savez, on exagère beaucoup… Il n’y a pas le quart de ce que l’on dit ! On ne peut être vu en compagnie d’une femme jolie et connue sans qu’aussitôt… c’est dégoûtant !… On exagère, je vous assure, on exagère souvent.
Le Reporter, s’enhardissant. — Ah ! dame, cher maître, vous connaissez le proverbe… on ne prête qu’aux riches !…
L’illustre Écrivain. — Sans doute !… Mais cela ne regarde personne ! Et s’il plaît à la princesse
