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Le soleil a prêté quelques glauques reflets
aux végétales pourritures,
la rive a des replis ombreux et violets
pour vous, vous, dormeuses futures ;
mais le bruissement continue, incertain,
du lent râteau qui vous emporte…
Laissez-moi contempler des feuilles, ce matin,
des feuilles mortes sur l’eau morte.
