et nous nous sommes tus, et tes yeux vont là-bas
vers les méandres bleus du tabac que tu fumes,
et le livre s’est clos à l’heure de coutume,
le livre commencé que nous n’achevons pas ;
et tandis qu’au dehors la rumeur assoupie
ne nous apporte plus qu’un écho languissant
et que nous demeurons immobiles, je sens
ton désir, dieu nocturne et muet, qui m’épie.
