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pas. — Comment, foutre, madame,
je ne peux pas ! Eh ! sacredieu, la besogne
n’est pas dure, on y passerait en
carosse… La vieille fée se fâcha, je
manquai la foutre par la fenêtre, et je
sortis pour jamais de ce maudit lieu.
Ô rage ! ô désespoir ! moi la terreur des maris ! moi la perle des fouteurs ! me voilà coiffé d’un panache à la mode… Coa, coa, en herbe… Coa, ventre et dos, et par une guenon, une Marie torne !… Où fuir ? où me cacher ?… Les épigrammes vont m’assassiner.
Ce n’est pas tout. Le lendemain un homme en noir demande à me parler. Au milieu de beaucoup de révérences, il me signifie un petit papier… Monsieur, vous vous trompez. — Non, monsieur, me dit le Normand. — Mais de qui cela vient-il ? — De haute
