mais le premier pas était beaucoup ; je
continuai, je la vis plus fréquemment,
bientôt je n’en bougerai pas. La marquise était
douce et complaisante : elle
ne se rebutait pas de détails cent fois
répétés ; elle s’attendrissait et pleurait
avec moi ; ma douleur devint moins
amère ; le sentiment de ce que je devais
à cette aimable amie me fit une
douce habitude de la reconnaissance…
— Ahi… gare l’amour. — Hélas ! mon enfant, tu as raison. Une liaison intime une confiance sans borne entre une femme de vingt-deux ans, charmante, et un jeune homme y conduisent infailliblement. D’ailleurs, combien la douleur dispose à la tendresse. — Enfin te voilà à l’amour parfait. Belle chûte, mon ami, belle chûte ! — Non, je ne ferai point le langoureux Philinte. La marquise n’est point de ces femmes qui
