Foutre, dit le moine encore en rut, voilà, mon cher, voilà cependant l’effet de nos garces de robes. Sous ce froc que j’abhorre, nous cachons des vits de fer et des cœurs de poule, par la crainte des supplices affreux qui nous attendent. — Comment ! des supplices pour avoir foutu une jolie femme ? — Eh ! foutre, non, c’est pour la bêtise de se laisser prendre sur le fait. Nous sommes à peu-près les plus honnêtes d’entre les capuchonaires ; toujours pères à grandes manches furent honorés par les femmes, peut-être moins par les maris ; quoique, sacredieu, nous rendions de grands services dans un ménage. Tant que la pécadille est secrète, nous n’avons rien à redouter ; le cas mis au jour, on nous séquestre. — Comment vous expédiez votre monde ? — Ma foi, autant vaut, nous les campons in pace. Moi-même, sacredieu.
