ans passés et n’aime que les enfans ; le
duvet même d’une motte rebondie, qui
commence à fleurir, le choque.
Que prétend-il ? forcer des obstacles imaginaires ?… Débile athlète ; en vain les fouets travaillent ses fesses décharnées, il n’aboutit qu’à pleurer tristement à la porte du sanctuaire que sa main tremblante a fatigué.
Près de lui, voyez cet abbé… Quoi ! vous rougissez pour lui ? Il a l’intérieur d’un infâme, l’extérieur d’un saccrépan, mais il est rampant comme un valet ; il porte le vit d’un mulet ; il sera mîtré : pour crossé, vingt fois il le fut dans sa vie. Voyez les bubons qui couvrent son front, son nez tacheté de rubis… Fruit de la guerre ! s’écrie-t-il en embrassant Martin, qui sait si bien que souris qui n’a qu’un trou est bientôt prise.
Eh bien ! eh bien ! Turcaret qui de-
