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noît mes careſſes & mes reins, qui
eſt ſûre du ſecret, qui ne me trouve
pas un butor, qui ſur-tout aime les
variantes, ne me renverra pas le
lendemain ?…
Je vous vois d’ici faire le moraliſte ; mais cela eſt odieux, l’amour pur eſt généreux ; vous êtes un frippon… Foutre, vous badinez ; vous gâteriez le métier : elle a trente-ſix ans ; j’en ai vingt-quatre ; elle eſt encore bien, mais je ſuis mieux ; elle met de ſon côté du tempérament & de l’argent, moi de la vigueur & du ſecret… ne voilà-t-il pas compenſation ?
D’ailleurs, voulez-vous que je m’acquitte ? Je lui fais l’honneur de l’afficher. Elle quitte ſa dévotion ; je la rends à la ſociété, à elle-même ; elle change d’état enfin… Non,
B
