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pas étoit beaucoup. Je continuai ;
je la vis plus fréquemment ; bientôt
je n’en bougeai point. La marquiſe
étoit douce & complaiſante ;
elle ne ſe rebutoit pas de détails
cent fois répétés ; elle s’attendriſſoit
& pleuroit avec moi ; ma douleur
devint moins amere ; le ſentiment
de ce que je devois à cette
aimable amie me fit une douce
habitude de la reconnoiſſance. —
Ahi… Gare l’amour ! — Hélas !
mon enfant, tu as raiſon. Une
liaiſon intime, une confiance ſans
bornes entre une femme de vingt-deux
ans, charmante, & un jeune
homme, y conduiſent infailliblement.
D’ailleurs, combien la douleur
diſpoſe à la tendreſſe ! — Enfin,
te voilà à l’amour parfait :
belle chûte, mon ami, belle chûte !
