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ſix mille ſoldats réduire cinquante
payſans armés de ſac à farine. Qui
avoir ameuté tous ces gens-là ? Qui
avoit fait deſcendre des montagnes
du nord ces nouveaux ſicambres ?
… Vos livres, vos foutus livres.
Eh, mordieu ! ſi au lieu d’un maître
d’école on eût mis dans chaque
village un juré en fouterie, les
payſans grimpés ſur leurs bêtes
n’auroient point penſé à venir
manger les petits pains de la capitale…
Autrefois Apollon touchoit
ſa lyre avec un vit… Hélas !
il ne bande plus, ſa main l’a remplacé !…
Eh ! que me foutent à
moi cent volumes de fadaiſes académiques,
magnifiquement reliés
en veau, comme leurs auteurs,
enterrés dans une pouſſiere froide
& ſoporifique ? Mon livre eſt un
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